La Suite del Nómada

Desdibujar el mundo...

2010-08-30T14:53:00.000-07:00

GHOST´S NIGHT OUT!

2010-04-05T02:55:00.000-07:00

Somiant amb nuvols

2010-01-11T07:19:00.003-08:00

Variaciones sobre una taza de café

2009-09-23T22:15:00.000-07:00

Te observo
Sobria y atenta

Como si no pasara nada

Aunque detrás de mis ojos hay un león hambriento
a punto de proyectarse en tu cuello

Aunque el perfume de tus dedos me trastoque
Apabullante
Y redoble mis ansias

Me contengo

Mientras sigues hablando de la ciudad que te habita
de tus vuelos
de tus libros

Sin que te des cuenta
sin que puedas percibirlo
Yo me extiendo hasta el otro lado de la mesa

Y te respiro

Sorteo el oleaje de tus piernas
Me sumerjo en el umbral de tus labios marínos
Y naufrago tu vientre

Como si no pasara nada.

Cuadro de Marzo

2009-09-23T22:13:00.000-07:00

Hay una luz que anida entre tus líneas y abre destellos que asemejan lunas fugaces.
Un renacimiento perpetuo lejos del sol, ojos de noche clara.

Hay un cuerpo donde arde el fantasma de tus huellas, una hoguera.
Sombras trémulas que dibujan el encuentro entre calles húmedas.
Está también la eternidad que se escurre a la orilla de la playa, entre tus piernas.
Los ciclones de palabras abiertas ya no escapan, no van a ninguna parte.
El perfume de tus dedos resbalando en mi lengua.

Hay recuerdos agitados por el viento que se niegan a ocultar la cabeza bajo la tierra.
Reflejos de formas exactas que al derrumbarse arrastran su propia imposibilidad.
Un vértigo que se resiste a someterse.
Una ventana que se convirtió en pájaro y se echó a volar

Hay también un espejo arbitrario que conecta mi ombligo a tu infinito,
Deshaciendo las palabras,
Luz que emana del encuentro
Y nos trasciende.

La Suite del Nómada

2009-06-18T10:01:00.000-07:00

Esta transmutación comienza como todas las demás: con duda.

Nuestra búsqueda se volvió el instinto.

Vagamos como ciegos dando tumbos por el acertijo inextinguible del mundo,
tropezando con nuestras propias sombras, enclaustrados en la paranoia.

Hicimos de nuestro miedo un ídolo, lo sacamos del caos de lo desconocido y lo adoramos como un dios.

Buscamos en la antinomia del espacio, en el revés del tiempo, donde localizar nuestro ritmo específico para entonar un arpegio de olas que evoce esta desesperación contenida, el bramos enloquecido por la angustia individual de ser uno y no llegar a nada y no fundirse con la nada.

Para escapar del enigma insondable, astro de luz furtiva y delincuente, probamos todas las convinaciones, hasta sobresaturaros la realidad de posibles, hasta perdernos en el laberinto de nuestra propia decadencia imperceptible.

Elevando cada vez más alto la estructura de nuestra prótesis orgánica: el pensamiento, construimos barrotes para que toda evasión fuese plausible.

Nosotros, los otros, los desorbitados, los inaceptables, traemos ahoa un lenguaje diferente.

Proclamamos que la búsqueda es el encuentro.

En el trayecto de la línea al punto, de la palabra al silencio, hemos descubierto el nodo en que converge la arena de todos los mundos, la materia de todos los sueños: nuestro cuerpo.

Solo hacía falta negar los límites de la afirmación, hacerl aprofunda y expansiva, para soltarnos las amarras y saltar de la comodidad desvencijada del cotidiano permitido al lado afuera.

Seguimos buscando, el camino se recrea a cada paso.

Cada partícula del universo nos revela su brillo único e irrepetible.

Nos declaramos aprendices del código con el que abren las puerta del infinito.

Todas las cosas tienen su propia lengua y cantan.

Un ardor errabundo nos empuja al movimiento, es esta fogata que llevamos en el pecho.

El viaje como reencarnación de lo trascendental.

Cada estación tiene un mensaje, una pista para dibujar la dirección del vuelo: acrecentamos la escucha.

No era dios, ni la verdad absoluta: abandonamos las muletas.

El tránsito va de la sensación a la idea, de la imaginación a la composición de la materia: nuestras alas estan moldeadas por la sustancia del vacío.

Dandole forma al sentido inefable corregimos y reconfiguramos simultáneamente nuestra composición anímica: tal es la lógica del infinito.

Nos revelamos contra el principio de no contradicción para hacer comunicable la esencia.

Seguimos desarticulando el pensamiento encapsulador y totalitario que nos aisla, nos infecta.

Transmutamos con la virtud de una crisálida, en un algo onírico y fluorescente para ensanchar el espacio interno hasta lo incognoscible.

Unificamos nuestras fuerzas en contra del hombre enlatado, a favor del animal humano: imaginario por naturaleza.

2009-06-10T09:22:00.000-07:00

LA LUNA SE INFLAMA TRISTEMENTE

JUEGA LA NOCHE EN SILENCIO

Y LLUEVE

CUATRO NUBES CELESTES ME DESNUDAN EL CUERPO

PARA LA ETERNIDAD ME TIÑEN DE LUZ

PARA LA LIBERTAD

ENAMORO AL VIENTO

Receta para tener sueños eróticos

2009-06-10T08:47:00.000-07:00

Hacer un circulo de espuma rosada alrededor de la cama para invocar a la noche

Abir la ventana

Asistir al nacimiento de la luna, que habrá de aparecer roja y menguante, extremadamente aguda.

Escuchar el eco de las voces no dichas rodando al fondo de una alcantarilla.

Saludar entrañablemente al vacío.

Desgarrar con el hechizo de la voluntad las ligaduras que arman la razón, con cuidado tal que puedan anidarse de nuevo.

Atravezar con la espada sensible de la intuición la pared inquebrantabe del deseo.

Levantar una plegaria tan dulce y certera como el canto de un cisne a media noche, para hipnotizar a las sombras y arrebatarles el azar que esconden tras de ellas.

Desfigurar los símbolos y entregarse voluntariamente al desvarío.

Tenderse sobre la cama.

Pronunciar el embrujo con el permiso y auxilio de los cuatro elementos fundamentales.

Brotar gotas de miel de fruta caliente por los poros.

Regar con ellas el oleaje diáfano de las palabras sembradas al fondo del incendio.

Dibujar sobre el propio cuerpo desnudo la silueta-vorágine de otro cuerpo desnudo.

Acariciar el estado de ebullición latente.

Repasar en la memoria de la lengua el sabor de la carne derramada.

Describir preciosos temblores con la punta de los dedos.

Asistir al nacimiento de la lluvia entre sus piernas.

Morder el pezón izquierdo y contemplar como se abre para liberar una abeja magnífica.

Cometer antropofagia.

El Sexo de la Salamandra

2009-06-08T08:42:00.000-07:00

La epidermis de este anfibio
tiene una armonía de ondas líquidas
que se expande en ecos
creando mis alucinaciones
una epidermis melódica
que incita la explosión de los sentidos
es la llave maestra de mi código imaginario.

La piel de la salamandra está bordada con brillantes besos
besos pluviales
besos marinos
expuesta a las caricias del sol y del viento
lubricada por las lágrimas de Eros

La salamandra lleva el sexo en todas partes
es la exitación que provoca su misterio
lleva la magia del placer etéreo y polimorfo
entre los pliegues sutiles
del mapa musical de su cuerpo

Su silueta desgajada se dibuja
en las paredes de mi pensamiento
con un vaién circular pero inconstante
por efecto del reflujo cósmico
y el vértigo de las mariposas

Su silueta inconclusa me proyecta un ciclo de fuego en los ojos
fuego que arde
se consume
desaparece
atravezando el umbral de mis sentidos

La salamandra deja como huella imperceptible
un olor de polvo celeste
un espectro fantasmal de pociones fragantes
insinuadas a veces
negadas siempre
de manera que sea posible la transgresión
la construccion y deconstrucción simultaneas

La salamandra es un espectro subversivo
que a veces creo producto de mis sueños
luego despierto
y eligo moldear la realidad con su materia sensible
y estirar más allá de todo limite su mensaje

La salamandra es una vibración en mis sentidos
un espasmo sensual de notas musicales
una danza magnífica de placeres trascendentales
de mandalas luminosos que giran alrededor del eje de mi cuerpo

La salamandra caníbal se mete en mi boca
quiere ser engullida
se diluye en mi lengua con frugal acierto
una esencial gota de placer eterno
desmedido

La salamandra me mide
saboreando la sangre
que derramo entre estas lineas
y mientras guarda silencio
yo completo el rompecabezas
habitando con mis palabras su ausencia
reinventándome su historia
la digiero
la sublimo

La salamandra no tiene forma definida
en eso reside la exitación es ese su secreto
está tejida por un hilo liminal
hecho de la conciencia de las flores
del canto ancestral del mar
es el sueño que creó a las sirenas

La salamandra es un fuego fatuo
una estrella fugaz
y a veces juega a no serlo
se esconde tras la niebla
te besa o te devora

La salamandra aparece cuando sueño que mis manos son de arena
si soy capaz de sostener el instante por toda la nada que dura la eternidad
puedo escucharla hablarme
su voz es la navegación al interior de una piedra preciosa
habla de cosas que solo se entienden
si se tiene la fuerza para volverse vulerable
para convertirse en una cascada de pájaros en libertad
si se es capaz de apagar el ruido interno y acrecentar la escucha
de reventar la máscara
y asumir que es una sustancia deforme la que concreta al espíritu

La salamandra al hablarme
explota la burbuja blindada
que me proteje tambien del influjo de sus labios
y es que la salamandra es un contagio de sexo
en todas las partículas de la vida
ahi reside su mortífero veneno

A veces dudo que exista más allá
del espacio de mis sensaciones más placenteras
y es que la salamandra es una duda
con cualidades duales
de absurdo
de anfibio
se difumina en la realidad y se vuelve sólo el mensaje
luego se materializa de nuevo
sólo para burlarse de su inexistencia

esunorgasmodemutacioncontinuaenlamutacioncontinuadeunorgasmo

El sexo de la salamandra
es una revolución de placeres
irreales y desconcertantes
y es que la salamandra es lo que no es: indescifrable.

2009-06-04T13:13:00.000-07:00

"EN MI VIAJE

POR ESTA SELVA DE NUMEROS

QUE LLAMAN MUNDO

YO LLEVO UN CERO

A MODO DE LINTERNA" Antonio Porchía -Voces

2009-06-04T12:48:00.000-07:00

En los intersticios del sueño la vida intenta construir en vano, pero el andamio de la insensata lógica de la ciudad no sirve de apoyo. Como individuo, como carne y sangre, me nivelan todos los días para formar la ciudad sin carne ni sangre, cuya perfección es la cima de toda lógica y la muerte del alma. Estoy luchando contra una muerte oceánica en que mi propia muerte no es sino una gota de agua que se evapora. Para alzar mi vida individual una fracción de centímetro por sobre este mar de sangre que naufraga he de tener una fe mayor que la de Cristo (...) Mi cuerpo entero ha de convertirse en un rayo constante de luz, que se mueva con mayor rapidez todavía, que nunca se detenga, que nunca mire hacia atrás, que nunca se consuma. La ciudad crece como un cáncer: yo he de crecer como un sol.

Henry Miller-Trópico de Capricornio (fragmento)

ESTADO CRÍTICO

2009-06-04T12:13:00.000-07:00

Contra la aceleración

Inhalo lentamente la densidad de las ciudades

Me deslizo en medio y mas alla del hastío

Como una nube ligera poseída por la certeza del viento

Evevada contra la forma absoluta y sus catástrofes

Revierto el engranaje

Me columpio en las hojas de los árboles

Crezco como hierba

Contra el vértigo de la inmanencia

Siembro palabras de carne con olor a fruta

que se incendian en época de cosecha

Estiro todos mis límites con la gravedad de la tierra

y me conmuevo.

2009-05-29T10:15:00.000-07:00

2009-05-29T10:06:00.000-07:00

EL SUEÑO DE LA RAZON PRODUCE MONSTRUOS

-GOYA

VATHEK -William Beckford, 1782

2009-05-29T09:52:00.000-07:00

Paroxismo III

2009-05-28T20:27:00.001-07:00

La montaña rie fuerte ahi afuera. Ahi afuera nos llenamos de vacío, nos llenamos de luna las venas, de luna las cuerdas insondables del veneno. Líquido cóncavo, cortina del sueño. Los peces se me caen de los ojos al sudor del tiempo y rozan mis labios absurdos siniestros. El fantasmal silencio evoca la oscuridad entera, oscuridad en las llagas, en las alas heridas. Estigma del cielo.

Diluvio el canto al sollozo crítico de un árbol, de la memoria, de su silencio. Ahi afuera un diluvio, aqui dentro hay un árbol, un árbol que persiste en la memoria del viento. La montaña rie, el diluvio, aqui dentro hay un árbol.

Los peces que se me salen de los ojos: húmedas torrentes de peces que se van volando, giran y vuelan se van volando. Los peces de aire han nacido en mis ojos, ahi afuera van flotando las nubes que habitan mis manos. Me han salido fuentes en las palabras, flores en el cenit. Me han crecido un par de lluvias en las alas, un reloj de huesos en el tiempo. Ahí afuera hay un diluvio, un reflejo el incendio. Me han nacido un par de ojos en el aire, un torrente de peces en el cielo.

Paroxismo II

2009-05-28T20:20:00.000-07:00

La noche carga en sus esquinas insaciable marea de lobo, licuefación de los peces del cielo en el aire altísimo, pleno de bosquejos. Una frágil dulzura impregna la voz de caracoles suaves. Danza del viento, danza-agua de placeres ínfimos. El instante infinito provoca espirales marítimas de luna y fragua moluscos inquietantes, tiñe invisibles las nubes y fragua moluscos inquietantes. Cópula de nubes en la caja craneal, vertical a los astros. Lirismo impreciso de girasol nocturno. Nubes, nubes, nubes catarsis de viento. Paroxismo musical de armonias vertginosas, atravezadas por el sol de medianoche.

Paroxismo I

2009-05-28T20:15:00.001-07:00

El calor de la lluvia destaza las nubes de la conciencia en pedazos inasibles, en retazos paradójicamente unificantes, incongruentemente fragmentarios. Rompecabezas, palmos de hastío, palmos de lluvia insuficiente. Levedad de claroscuro.

Siento la luz que revienta y se me sale en arcoiris derivados del instante preciso, intangible y desesperado. Lento la luz se va comiendo los destellos frágiles del deseo y los digiere en magestuosidad, cual jardín de paroxismos articularmente vicerales.

Lento la luz me va comiendo el secreto y el sopor del alma va juntando las gotas heridas de la lluvia ausente, deslavando y recreando de nuevo lo impreciso. En la vaguedad me descubro eterna, intermitentemente desnuda y en la parcialidad de mi cuerpo descubro el universo.

Cenit

2009-05-28T20:09:00.000-07:00

Soy voz de piedra
y mar que nace

Soy sol de viento
nube de sal,
mujer de aire

Soy plegaria
que en la boca del león
se desvanece.

No temo decir
que la luna
me ha besado los labios.

Llevo dentro una luna
y un canto fúnebre de mantarraya
bañados por la misma sangre.

Sangre de rio
y risa de paloma,
nube-mujer de agua
y viento que me acoje.

Soy lo que no he sido nunca,
espejo del caos
y el orden del mundo
bañados por la misma sangre.

Soy burbuja que se eleva y explota
remontando fuentes trémulas
palabras absurdas.

Soy voz de viento
y fuego de mar
anclado y floresciente.

Soy voz de piedra
y mar que nace.
Soy sol de viento,
nube de sal,
mujer de aire.

Altitud de montaña llevo en mi vientre,
toda la sangre del mundo acumulada.
Nube de sal,
mujer de aire.

La canción del vacío

2009-05-28T20:04:00.000-07:00

Vamos a volar entre las alas del pájaro que somos
del cual hemos nacido

Vamos a nadar entre las olas estelares del absurdo
emigrando en busca del origen
del vacío primordial
celular
incontestable

Avasallemos los límites peninsulares de lo ya dicho
que el olvido sea olvidado
y el despojo del caos, abolido

Anidemos nuestros sueños invertebrados
en la clarividencia del vientre primero
de todo cuanto no ha sido aun decifrado.

Volvamos al latido punzante del árbol
como herida abierta
como girón de nubes

Deshojemos la taxonomía del cosmos
en la flora sideral de nuestro espíritu.
Cantemos con voz de piedra naciente,
al mar primitivo,
hacia adentro
mar adentro en nuestras alas.

...

2009-05-28T20:01:00.000-07:00

parte

del cemento blanco

diluido en las costillas del tiempo

desdibuja calles enteras de vacío

invierno tibio

mansedumbre citadina

las cortinas del viento anuncian muerte

traen presagios de olvido

la nausea se desliza por las arterias de esta ciudad

que ya nada esconde

resequedad y hastío

bajo el sol de mediodia

el asfalto parece

a l a r g a r s e

con un vaivén inquietante

Navegaciones al interior de una piedra preciosa

2009-05-28T19:52:00.000-07:00

Todo el mar se desborda entre las páginas oculares. Se mantienen dentro de sí los nervios inexplorados de letras y letras, quien sabe de donde han venido. Mi piel se deshoja entre los párpados de un par de ojos inexistentes. Nada resulta ya cotidiano. Todo s descubre nuevo ante la estaticidad, a la luz de la luna hipocondriaca, el sollozar de las nubes y el ligero temblor de los pájaros.

Grita el silencio y libera las llagas del sudor contenido entre los pliegues. Caen las hojas de los árboles cantando, caen los peces nonatos, se suicida el asfalto. La hierba crece del cielo a mis pulmones, crece la nada. Sangre en garrafas de café simulando deseo, labios y gajos exprimiendo y mamando caos. Cabellos sucios, derrotados.

El sol en altamar penetra una y otra vez las olas, me contagia el sexo. Se derrumban las columnas y nace la historia de los vagabundos. Apocalipsis deliberado. Millares de letras aplastadas a la orilla de un sollozar continuo.

Dos párpados hinchados, carentes de cordura, observan mi piel deshojarse. Esquizofrenia pulgar de latitudes siniestras. Vértigo y estaticidad, vorágine ligera. Caen las llamas del fuego indómito. Se incendian las nubes yel sollozar de las letras. Se incendia la tinta y el mar contenido entre los pliegues se deborda incesantemente y se incendia. Crecen las sombras y se incendian. Crece la mdeja cotidiana todos los dias y la historia de estas mis letras vagabundas se incendia.

Melancolía de una noche monótona

2009-05-28T19:43:00.000-07:00

Entre el cielo y la ciudad de humo (infiernos mutuos)
se transmina el denso olor a melancolía,
impregnado de nubes en diferentes tonos de gris,
en la monotonía de un sábado por la tarde.

La brisa nos abandona desde las sombras
y el asfixiante sabor salado a espuma nos embriaga.
Habitamos estas columnas de humo
como quien habita bajo la lluvia ácida que cae al amanecer del mes de Octubre,
donde siluetas invisibles dibujan noches oscuras de interiores decorados.

Entre un reloj de viento y la histeria consumida por la memoria que no revela nada
voces subterráneas se arrastran tejiendo lágrimas,
cementerio de agua para nuestros sueños.

La melancolía triunfa esta noche (como todas las noches)
y desaparece huyendo por la puerta trasera,
para regresar mañana y hurtar de nuevo nuestra alma,
para evadir nuevamente todo sentimiento de paz o de odio,
para consumir a la memoria histérica que esta noche (como todas las noches)
no revela nada.

Ek-Balam

2009-05-28T19:12:00.000-07:00

"¿Solo así he de irme?

¿Como las flores que perecieron?

¿Nada quedará en mi nombre?

¿Nada de mi paso aquí en la tierra?

¡Al menos flores! ¡Al menos cantos!"

Nezahualcoyotl - Cantos de Huexotzingo

Lloramos por la noche

y su voz de flor tibia como rocío abierto

hasta el límite de la madrugada

Arrastramos el llanto infiltrado de muerte

hasta el borde de la nada

Llorar

Llorar por la voz que nos fue arrancada

Llorar por nuestra voz apaciguada y hecha miseria
¿Que han hecho de nuestra voz?

¿Porque ya no podemos cantarle a la lluvia?

¿Acaso nos han dejado sólo este llanto implacable para adorar a la luna?

¿Solo estas lágrimas desesperadamente embarradas y nocturnas?

¿Y que fue de nuestra voz?

¿Bajo la cruz la han enterrado?

Edificaron con espadas su templo de presos y culpables

y a nuestra voz ahi la encerraron

¿Que fue de aquel tiempo de hablarle al maíz en los campos?

Nosotros solíamos cantarle a los pájaros

Nuestro templo era el árbol

Nuestra voz el milagro

¿Y que quedó de nosotros?

¿Sólo este llanto implacable?

¡Al menos flores, al menos cantos!

Monólogo a dos voces

2009-05-28T18:52:00.000-07:00

El llanto agresivo de las piedras acaricia el vértigo
Escucho el murmullo de los muertos agitando la copa de un árbol
Trato de contar las lunas que flotan
y corren rumbo a la noche

Hay sangre de otoño bajo la cama
Una araña etérea registra el sendero de mi espalda

Desespero

El viento fúnebre llama a la puerta

Mis lágrimas se evaporan al salir de los ojos

Se me ahoga el llanto en la atmosfera cálida,

intensamente opaca y cálida, casi ardiente.

Sofoca el silencio nocturno

Aprieta este nudo enfermo enmi garganta

Y una terca araña rie estupidamente,

se aferra cada vez más a mi espalda.

Silencio

Alguien observa detrás tuyo

¿Puedes escuchar como respira?

¿Puedes oirme?

Alguien respira al pie de tu ventana

¿Escuchas?

Podria ser yo

¿Quien eres?

Una araña me desgarra la espalda

¿Escuchas?

Podría ser tu

Nadie anda sólo por aquí,

es tan, tan callado...